Agosto

Chegou-se-me o mês de Agosto, e eu fiquei em desgosto, sem férias a trabalhar.

Chegou o verão e as gaijas todas aperaltadas, tiraram dos armários os vestidos decotados, calções bem curtinhos que dão a pena de ver gente na rua sem dinheiro para uns calções em condições que não lhes deixem o nalguedo com celulite de fora.

Foram vocês todos em romaria para as praias e eu aqui na faina do Arquitectos que ainda escrevo à antiga para não confundirem na vossa mente porca com Tetos.
Trinco uma bolachinha a meio da tarde e sinto-me um caramelo com sorte por ter qualquer coisa mastigar, fecharam-se-me os cafés aqui ao pé e com eles a esplanada com os caracóis.

Chegou-se-me o mês de agosto e com ele a basófia do fifica e a ilusão de uma grande época para os lados de Alvalade... e o Porto já limpou a supertaça num peidinho que foram três, todos na primeira parte.
No meu Telemóvel a que chamei de Jeremias acumulam-se as mensagens dessa gente sem classe e nível que se chamam de meus amigos. A canalhada envia-me fotos deles na praia, nos gelados e na esplanada na minha hora de trabalho, enviam-me com gosto e malícia, com maldade e ternura, lembrando-me do afecto que me têm, da pureza da sua intenção.

Mas este já não é o nosso primeiro tango, já vos topo de gingeira e uma Ginjinha agora caía-me tão bem...
Ide apanhar um escaldão nas virilhas e ficar bem assados, ide comer do marisco estragado e precisar de umas horinhas nas finanças por uma pequena correcção da declaração de IRS que até a minha cadela já foi mais vezes à praia do que eu.


E com isto vou-me em revolta, magoado e sentido, que aqui está abafado, não tenho ar-condicionado e tou com calor.